Не сержусь на тебя. Простила.
Нет стихов — и обиды нет.
Я когда-то от них простыла
И лечилась немало лет.
То настойкой на травах горькой:
Пила залпом и боль, и грусть.
То варила глинтвейн на корках…
И учила их наизусть.
Лихо ставил мне банки вечер,
Поджигая твой новый стих.
Мне вжимались кружочки в плечи,
Забирая болезнь под них.